الكاتبة - مريم سليمان الجهني

حاولت أن أفهم، أو لعلني أحاول أن أتفهّم، ذلك الذي يسعى بين أيدينا لنعبّر من خلاله عن أنفسنا، فإذا بي أجد نفسي اليوم أسطّر به مشاعري نحوه؛ ذلك الذي لم يكن يومًا مجرد وسيلة نعبر من خلالها عن آخر، بل أصبح هو الآخر موضوعًا لمشاعرنا، وامتدادًا لذواتنا. إنه قلمي، وأثري، وأنسي، وذاكرتي التي لا تخون ما أودعته فيها من حروف.

تأملت كلمة القلم، وكأنني أبحث في حروفها عن سرّ هذا الكائن الصامت الذي يمنحنا القدرة على النطق دون صوت، وعلى البوح دون مواجهة، وعلى الخلود في سطور قد تقرؤها أرواح لم نلتقِ بها يومًا.

ذلك حرف القاف، يمزج القوافي في بحور البشر، ويجعل من الحرف مركبًا تمضي به الأرواح في اتجاهاتها المختلفة، ويسكب كل ماء بحسب قدر أصحابه؛ فمنهم من يسقي القلوب عذبًا، ومنهم من يترك في الوجدان غديرًا من الحنين، ومنهم من يفيض على الورق بما أثقل صدره، وكأن لكل إنسان من الحروف نصيبًا يشبه اتساع روحه.

ثم يأتي حرف اللام ليلتحم بالقاف، باحثًا عمّا ركد في قلوبنا من ماء مسكوب، محاولًا أن يحرّك الساكن، ويستخرج من أعماق النفس ما تراكم خلف الصمت، فما عجز اللسان عن قوله قد تتسع له صفحة، وما ضاقت به الصدور قد يتسع له سطر. وكأن اللام لا تأتي لتضيف حرفًا فحسب، بل لتصل ما انقطع بين الشعور والتعبير.

ثم يلتحم بهما حرف الميم، متيمًا في بحور العشق التي خالطت الجوارح بالجراح، والفؤاد بالشوق، والمشاعر بما لا تقوى اللغة أحيانًا على حمله. هنا لا يعود الحرف مجرد رسم، بل يصبح نبضًا، ولا تعود الكلمة مجرد معنى، بل تصبح أثرًا من إنسان ترك شيئًا منه بين السطور.

هو قلمي، أنيس روحي، وحديث شجوني، ومترجمي الذي لا يحتاج إلى قاموس ليفهمني، ولا إلى شرح ليدرك ما يعتمل في داخلي. هو ليس بين يديّ فحسب، بل هو منبعث مع أنفاسي، أستنشق حروفه في إحساسي، وأجده حاضرًا في كل ما لم أقله. لا أستحضره لأكتب، فهو حاضر قبلي، ولا أختار صحبته كلما شئت، فقد أصبح من الأشياء التي لا أتخيّل روحي دونها. كأن بيني وبينه عمرًا واحدًا، لا أفصل بدايته عن بدايتي، ولا أتصور نهايتي بمعزل عنه. رافقني منذ أن بدأت أعي الحرف، حتى غدا صوته في داخلي أسبق من صوتي، وحضوره أعمق من حضوره بين أصابعي. فإن سكتُّ نطق عني، وإن عجزت عن البوح حمل عني ما عجزت عنه، وإن ازدحمت مشاعري وجدته يتسع لها دون أن يضيق. إنها صحبة لا تقاس بوقت، ولا تنتهي بانتهاء لقاء؛ صحبة تسكن الروح، حتى إذا لفظت آخر أنفاسي، خفتت حروفي في داخلي، وبقي مني ما نطق به قلمي.

وهكذا تجتمع الحروف الثلاثة في كلمة واحدة: قلم؛ وكأنها اجتمعت لتمنح المشاعر لسانًا، ولتفتح للأرواح نافذة تطل منها على ما استغلق في أعماقها. فما القلم إلا ذلك العاشق الذي لا يبوح لنفسه، بل يترجم ما تعجز القلوب عن قوله، ويستخرج من صمتها قصائد، ومن وجعها قوافي، ومن شوقها حكايات لا تعرف الإنتهاء.

كم من شاعرٍ أودع قلمه ارتجاف قلبه، فخرجت من بين أصابعه قصائد لم تكن حروفًا بقدر ما كانت أرواحًا تسير على الورق! وكم من عاشقٍ لم يجد في الدنيا متسعًا لحبه، فوجد في الحرف وطنًا يأوي إليه، وفي القصيدة عمرًا آخر لا تطويه المسافات!

ولعل قيسًا حين أحب ليلى لم يكن يعلم أن ما تناقلته الألسن من شعره سيجعل من حبهما حكاية لا تنتمي إلى زمن بعينه؛ حكايةً تعبر القرون، وتظل كلما قرأها عاشقٌ وجد فيها شيئًا من نفسه. كأن ليلى لم تكن امرأةً أحبها قيس فحسب، بل أصبحت في الحروف اسمًا لكل امرأة يسكنها الشوق، ولكل قلبٍ أحب حتى تجاوز الحب حدود الاحتمال.

إنه القلم؛ حين يتحول من أداةٍ في اليد إلى نبضٍ في الروح، ومن حبرٍ على ورق إلى حياةٍ أخرى تسكن ذاكرة البشر. فبعض المشاعر لا تعيش في أصحابها وحدهم، بل يمنحها القلم عمرًا يتجاوز أعمارهم، ويجعل من لحظة حبٍ عابرة حكايةً لا تنتهي.

ولعل في القلم سرًّا يتجاوز قدرته على ترجمة المشاعر؛ فهو لا ينقل ما في أعماق الإنسان إلى الورق فحسب، بل يكشف له أحيانًا ما لم يكن يدركه عن نفسه. فهناك مشاعر لا تتضح لصاحبها إلا حين يراها مكتوبة، وأفكار تظل مبهمة في داخله حتى تمنحها الحروف شكلًا ومعنى. وكأن الكتابة ليست دائمًا إخراجًا لما نعرفه، بل اكتشافًا لما كان يسكننا دون أن نعرف اسمه. فكم من إنسانٍ ظن أنه يكتب عن شيءٍ بعيد عنه، فإذا به يكتشف أنه كان يكتب عن نفسه، وكم من حرفٍ بدأ حكايةً عن الآخرين وانتهى باعترافٍ لم تقصده الروح، لكنها لم تستطع إنكاره. وهنا يصبح القلم أكثر من أداة للبوح؛ يصبح مساحة يلتقي فيها الإنسان بحقيقته، ويواجه فيها ما أخفاه حتى عن نفسه.

ولعل عظمة هذا القلم تتجاوز كل ما نتصوره، حين أقسم الله به في كتابه العظيم، فقال سبحانه:

﴿ن ۚ وَالْقَلَمِ وَمَا يَسْطُرُونَ﴾.

وقال سبحانه أيضًا:

﴿اقْرَأْ وَرَبُّكَ الْأَكْرَمُ ۝ الَّذِي عَلَّمَ بِالْقَلَمِ ۝ عَلَّمَ الْإِنْسَانَ مَا لَمْ يَعْلَمْ﴾ [العلق: 3-5].

تأملوا هذا المعنى؛ فالذي علّم الإنسان بالقلم هو الذي أخرجه من حدود ما يعلم إلى آفاق ما يمكن أن يتعلم. وكأن القلم نافذةٌ أُودعت في يد الإنسان، ليطل منها على عوالم لم يكن ليبلغها لولا أن أذن الله له بالمعرفة.

فنحن وما نكتب، وما نتركه في دفاتر أعمارنا، إنما نحمل شيئًا من أرواحنا؛ نتنفس من خلاله عن مشاعرنا، ونخلّد به تاريخنا الوجداني، ونكشف به مكنوناتنا، ونترك شيئًا منا لمن يأتي بعدنا.

فالقلم لا يكتب ما في أيدينا فحسب، بل يكشف ما في داخلنا، ولا يحفظ ما مضى فقط، بل يصنع لما سيأتي ذاكرة؛ وبين قلم يكتب ليبقي أثرًا، وقلم يكتب ليغيّر فكرًا، تبقى الحروف شاهدة على أصحابها، ويبقى ما سطّرناه جزءًا من حكايتنا التي لا تنتهي بانتهاء أعمارنا.حاولت أن أفهم، أو لعلني أحاول أن أتفهّم، ذلك الذي يسعى بين أيدينا لنعبّر من خلاله عن أنفسنا، فإذا بي أجد نفسي اليوم أسطّر به مشاعري نحوه؛ ذلك الذي لم يكن يومًا مجرد وسيلة نعبر من خلالها عن آخر، بل أصبح هو الآخر موضوعًا لمشاعرنا، وامتدادًا لذواتنا. إنه قلمي، وأثري، وأنسي، وذاكرتي التي لا تخون ما أودعته فيها من حروف.

تأملت كلمة القلم، وكأنني أبحث في حروفها عن سرّ هذا الكائن الصامت الذي يمنحنا القدرة على النطق دون صوت، وعلى البوح دون مواجهة، وعلى الخلود في سطور قد تقرؤها أرواح لم نلتقِ بها يومًا.

ذلك حرف القاف، يمزج القوافي في بحور البشر، ويجعل من الحرف مركبًا تمضي به الأرواح في اتجاهاتها المختلفة، ويسكب كل ماء بحسب قدر أصحابه؛ فمنهم من يسقي القلوب عذبًا، ومنهم من يترك في الوجدان غديرًا من الحنين، ومنهم من يفيض على الورق بما أثقل صدره، وكأن لكل إنسان من الحروف نصيبًا يشبه اتساع روحه.

ثم يأتي حرف اللام ليلتحم بالقاف، باحثًا عمّا ركد في قلوبنا من ماء مسكوب، محاولًا أن يحرّك الساكن، ويستخرج من أعماق النفس ما تراكم خلف الصمت، فما عجز اللسان عن قوله قد تتسع له صفحة، وما ضاقت به الصدور قد يتسع له سطر. وكأن اللام لا تأتي لتضيف حرفًا فحسب، بل لتصل ما انقطع بين الشعور والتعبير.

ثم يلتحم بهما حرف الميم، متيمًا في بحور العشق التي خالطت الجوارح بالجراح، والفؤاد بالشوق، والمشاعر بما لا تقوى اللغة أحيانًا على حمله. هنا لا يعود الحرف مجرد رسم، بل يصبح نبضًا، ولا تعود الكلمة مجرد معنى، بل تصبح أثرًا من إنسان ترك شيئًا منه بين السطور.

هو قلمي، أنيس روحي، وحديث شجوني، ومترجمي الذي لا يحتاج إلى قاموس ليفهمني، ولا إلى شرح ليدرك ما يعتمل في داخلي. هو ليس بين يديّ فحسب، بل هو منبعث مع أنفاسي، أستنشق حروفه في إحساسي، وأجده حاضرًا في كل ما لم أقله. لا أستحضره لأكتب، فهو حاضر قبلي، ولا أختار صحبته كلما شئت، فقد أصبح من الأشياء التي لا أتخيّل روحي دونها. كأن بيني وبينه عمرًا واحدًا، لا أفصل بدايته عن بدايتي، ولا أتصور نهايتي بمعزل عنه. رافقني منذ أن بدأت أعي الحرف، حتى غدا صوته في داخلي أسبق من صوتي، وحضوره أعمق من حضوره بين أصابعي. فإن سكتُّ نطق عني، وإن عجزت عن البوح حمل عني ما عجزت عنه، وإن ازدحمت مشاعري وجدته يتسع لها دون أن يضيق. إنها صحبة لا تقاس بوقت، ولا تنتهي بانتهاء لقاء؛ صحبة تسكن الروح، حتى إذا لفظت آخر أنفاسي، خفتت حروفي في داخلي، وبقي مني ما نطق به قلمي.

وهكذا تجتمع الحروف الثلاثة في كلمة واحدة: قلم؛ وكأنها اجتمعت لتمنح المشاعر لسانًا، ولتفتح للأرواح نافذة تطل منها على ما استغلق في أعماقها. فما القلم إلا ذلك العاشق الذي لا يبوح لنفسه، بل يترجم ما تعجز القلوب عن قوله، ويستخرج من صمتها قصائد، ومن وجعها قوافي، ومن شوقها حكايات لا تعرف الإنتهاء.

كم من شاعرٍ أودع قلمه ارتجاف قلبه، فخرجت من بين أصابعه قصائد لم تكن حروفًا بقدر ما كانت أرواحًا تسير على الورق! وكم من عاشقٍ لم يجد في الدنيا متسعًا لحبه، فوجد في الحرف وطنًا يأوي إليه، وفي القصيدة عمرًا آخر لا تطويه المسافات!

ولعل قيسًا حين أحب ليلى لم يكن يعلم أن ما تناقلته الألسن من شعره سيجعل من حبهما حكاية لا تنتمي إلى زمن بعينه؛ حكايةً تعبر القرون، وتظل كلما قرأها عاشقٌ وجد فيها شيئًا من نفسه. كأن ليلى لم تكن امرأةً أحبها قيس فحسب، بل أصبحت في الحروف اسمًا لكل امرأة يسكنها الشوق، ولكل قلبٍ أحب حتى تجاوز الحب حدود الاحتمال.

إنه القلم؛ حين يتحول من أداةٍ في اليد إلى نبضٍ في الروح، ومن حبرٍ على ورق إلى حياةٍ أخرى تسكن ذاكرة البشر. فبعض المشاعر لا تعيش في أصحابها وحدهم، بل يمنحها القلم عمرًا يتجاوز أعمارهم، ويجعل من لحظة حبٍ عابرة حكايةً لا تنتهي.

ولعل في القلم سرًّا يتجاوز قدرته على ترجمة المشاعر؛ فهو لا ينقل ما في أعماق الإنسان إلى الورق فحسب، بل يكشف له أحيانًا ما لم يكن يدركه عن نفسه. فهناك مشاعر لا تتضح لصاحبها إلا حين يراها مكتوبة، وأفكار تظل مبهمة في داخله حتى تمنحها الحروف شكلًا ومعنى. وكأن الكتابة ليست دائمًا إخراجًا لما نعرفه، بل اكتشافًا لما كان يسكننا دون أن نعرف اسمه. فكم من إنسانٍ ظن أنه يكتب عن شيءٍ بعيد عنه، فإذا به يكتشف أنه كان يكتب عن نفسه، وكم من حرفٍ بدأ حكايةً عن الآخرين وانتهى باعترافٍ لم تقصده الروح، لكنها لم تستطع إنكاره. وهنا يصبح القلم أكثر من أداة للبوح؛ يصبح مساحة يلتقي فيها الإنسان بحقيقته، ويواجه فيها ما أخفاه حتى عن نفسه.

ولعل عظمة هذا القلم تتجاوز كل ما نتصوره، حين أقسم الله به في كتابه العظيم، فقال سبحانه:

﴿ن ۚ وَالْقَلَمِ وَمَا يَسْطُرُونَ﴾.

وقال سبحانه أيضًا:

﴿اقْرَأْ وَرَبُّكَ الْأَكْرَمُ ۝ الَّذِي عَلَّمَ بِالْقَلَمِ ۝ عَلَّمَ الْإِنْسَانَ مَا لَمْ يَعْلَمْ﴾ [العلق: 3-5].

تأملوا هذا المعنى؛ فالذي علّم الإنسان بالقلم هو الذي أخرجه من حدود ما يعلم إلى آفاق ما يمكن أن يتعلم. وكأن القلم نافذةٌ أُودعت في يد الإنسان، ليطل منها على عوالم لم يكن ليبلغها لولا أن أذن الله له بالمعرفة.

فنحن وما نكتب، وما نتركه في دفاتر أعمارنا، إنما نحمل شيئًا من أرواحنا؛ نتنفس من خلاله عن مشاعرنا، ونخلّد به تاريخنا الوجداني، ونكشف به مكنوناتنا، ونترك شيئًا منا لمن يأتي بعدنا.

فالقلم لا يكتب ما في أيدينا فحسب، بل يكشف ما في داخلنا، ولا يحفظ ما مضى فقط، بل يصنع لما سيأتي ذاكرة؛ وبين قلم يكتب ليبقي أثرًا، وقلم يكتب ليغيّر فكرًا، تبقى الحروف شاهدة على أصحابها، ويبقى ما سطّرناه جزءًا من حكايتنا التي لا تنتهي بانتهاء أعمارنا.